12º SUSURRO POÉTICO

                                                 Al amigo Patxi Moreno

                                                 y su familia.

Son casi las nueve,

y la tarde, acalorada, ha trascurrido;

el alto sol escupió su bochorno,

la algarabía se tornó silencio

y el silencio rumor continuo

de viejos recuerdos, anécdotas,

recetas olvidadas, catas de vino, increibles proezas.

Que cualquier comida es un banquete,

y la vida es otro, estas gentes lo saben muy bien.

Que de alimentarse viene el morirse,

uno se da cuenta rapidamente,

y en los fogones de esta familia crepita la vida,

en forma de unas pochas de vigilia o con el olor de los callos,

con el color de un bacalao ajoarriero,

o con el rojo sino de la sangre, sí de unos pimientos del piquillo.

Y uno no cae en el desánimo y el desaliento,

el bueno de Patxi no te deja,

es también de los que no cede,

con un Campillo del 82 te manda todos los problemas

fuera de la casa, con el agobio y el hambre.

Que San Fermín, ahíto de comer, vela por esta familia,

es algo que se nota,

que la vida es lo que transcurre del almuerzo a la comida,

y de ésta a la cena, sin menospreciar la merienda,

es algo que se siente.